Remite anónimo...
A ella le gusta ver como las llamas crecen dentro de una chimenea antigua de salón
Mil cartas sin abrir nadan por su escritorio, palabras que intentan escapar bajo una tinta azulada, dibujando una llamada de urgencia para no acabar amontonadas y derretidas en ese fuego que se aviva con la brisa de noviembre.
¿Cuántos sentimientos caben en un folio? ¿Y en dos? ¿Y en mil?. Un folio por cada una de las que llegó aquellas que día tras día recogía al amanecer y apretaba dentro de sus pequeñas manos para darles calor. Nunca llegó a abrirlas, le faltó valor para enfrentarse a todas las caricias con forma de letra que él le enviaba, siempre esperando una respuesta que nunca le llegó.
Hoy le ha llegado una nueva en un sobre azul, con un remite que se debió perder en algún vuelo de iberia, que decidió tomar un rumbo distinto, y su corazón ha dado un vuelco. De pronto un escalofrío ha recorrido su cuerpo, y la misma sensación de despedida que la invadió aquella noche en la cual le dijo hasta mañana con los ojos brillosos tampoco ese día tuvo valor para decirle adiós y caminó entre los árboles mojados dejando caer una rosa azul
A lo lejos se escucha... "Serenade to spring"(Songs from a Secret Garden)
"Diarios de motocicleta" narra la historia de un viaje que inician dos jóvenes amigos, Ernesto Guevara de 23 años estudiante de medicina, y Alberto Granado de 29 especializado en bioquímica. Ambos abandonan su ciudad Buenos Aires en 1952, para sumergirse en una aventura a través de América Latina durante ocho meses, con el objetivo de llegar a Venezuela, descubriendo de este modo la compleja topografía que define este continente. 
Desde luego como bien se dice... 
Supongo que nada más ver la calabaza naranjita ésta, todos sabreis ya de qué voy a hablar, pues sí... de Halloween. Ya que ver una calabaza es prácticamente lo mismo que ver el logo de mcdonalds, a nadie se le ocurriría pensar que se trata de otra cosa. 
... porque Mientras vivimos... mis dedos acarician tus labios de melocotón helado, mis ojos se sumergen en la profundidad de los tuyos, mi boca se enreda con la tuya y cada mechón de mi pelo descansa sobre cada poro de tu piel... solo una noche... 
La cocina no es lo mío. Y no es que no sepa cocinar, incluso puedo llegar a hacer algo comible... o bueno.. o realmente bueno, pero no me gusta, y lo poco que sé hacer lo guardo como mi mayor secreto. Cada noche entro a la cocina y apoyada bajo el reloj de la pared pienso qué puedo cenar... 
Siempre pensé que los cipreses traían mala suerte. Desde pequeña me dijeron que simbolizaban la muerte, lo oscuro, la tristeza, la soledad...
Que conste que a mí los toros no me gustan pero he de decir dicha expresión porque sin duda "me pilla" todos los años. Estamos ya a 21 de octubre, casi finalizando el mes, y una vez más me invade la sensación de todos los años. Vamos... que no me da tiempo a hacer nada desde que comienza el curso por decirlo de alguna manera... y ya estamos con las bolitas de coco, el turrón de chocolate, el blando, el duro, las hojaldrinas, bombones de licor, etc. Si es que no puede ser... cada año me pilla más desprevenida la navidad, y sí ya se que aún queda, pero vereis que pronto se pasan estos 2 meses. Todos los años igual. Casi no me ha dado tiempo a hacerme a la rutina de todos los días, desde la vuelta de vacaciones y cuando menos me lo espero, bajas de casa, sales del portal y ahí están las mil quinientas bombillas de colores encima de tu cabeza, prepándose para adornar la calle. Bueno la que se adorne, porque la mía como no es céntrica no entra entre las privilegiadas, y por tanto me tengo que conformar con las farolas de a saber qué año, incluso cuando alguna de ellas decide ponerse en huelga de forma imprevisible. 
Siempre me ha gustado observar a los mimos que trabajan durante tantas horas seguidas en la calle, sin embargo, he de reconocer que me parecen algo tristes. Casi todos los que he visto hasta ahora, la mayoría en Madrid, tienen la mirada triste. Me parecen una especie de seres invisibles, que unas veces tienen mucho éxito, pero otras solo son un objeto que nadie se para a mirar. La mirada fija, triste, solitaria, esperando que algún niño/a o adulto se acerque y le regale un minuto de su valioso tiempo. 
Aún con brisa fresca, los últimos rayos de sol daban a la tarde un tono cálido de un otoño que se resiste a llegar. Un domingo de sonrisas, estómagos llenos e historias de la infancia asomando la cabeza. El café bastante amargo derritiendo tres cubitos de hielo recién traídos del círculo polar
o simplemente de la cubitera de un tal acqua. Mientras tanto, la infinita risa escandalosa de otros que fueron partidarios del café irlandés y que comentan algo del tráfico en los días laborales
Octubre susurra en mi oido mientras observo a la luna. Sí, es la misma que ves tu. Hacia arriba, hacia abajo, de reojo
da igual como la mire, como la mires, siempre estás al otro lado del prisma. Y tus ojos pueden ver los mios reflejados en la otra cara, sin embargo difícilmente lograran unirse. He atrapado mi luna, para guardarla en un cajón y sacarla a pasear cada noche, con la brisa de una madrugada cualquiera, aquella en la que las primeras hojas dicen un último adios a su vida, y sigilosamente se lanzan al vacío sin saber que mano las esperará allí abajo.